Сергей Лукьяненко. "Лабиринт Отражений"

Он словно плотнеет, обретает большую иллюзию плоти.
- Леонид, ты не спишь.
- Сплю.
Ромка качает головой.
Он весь из сгустившейся серой мглы. Кожа лишена всякого цвета; глаза, волосы - все лишь оттенки серого. Он словно ожившая статуя, вытесанная ловким скульптором из неожиданного плотного тумана...
Я вижу его в том теле, в котором он обычно ходил в _глубину_. В реальности мы встречались лишь один раз, слишком пронзительным было ощущение неловкости, охватившее обоих. Что может быть общего у шестнадцатилетнего мальчишки и взрослого мужчины? То, что оба - дайверы? Это годится лишь для _глубины_... Там мы были равны и могли быть друзьями.
- Хорошо, - говорю я. - Не сплю. Брежу. У меня дип-психоз.
- Ленька, меня убили...
- Я знаю. Роман. Ты похитил файлы с технологией вирусного оружия третьего поколения...
Ромка улыбается.
У него не было такой улыбки, когда он был живой. По-настоящему взрослой, ироничной улыбки. Наверное, он дейстпитсльно вырос с тех пор, как мы виделись в последний раз.
А может быть, он вырос после того, как умер.
Призраки памяти, что бы их ни породило: тоска, приязнь, совесть, - не статичные куклы. Они живут своей жизнью в нашем сознании, стареют и меняются, становятся то добрыми, то злыми. От разговора к разговору, которые мы ведем с ними, сами и задавая вопросы, и отвечая на них...
- Леонид, дело не в вирусном оружии. Все куда хуже, Леонид.
- Куда уж хуже?
- Ты поймешь... - Ромка наклоняется вперед, будто хочет сплюнуть в пропасть. Но он, видно, разучился плевать. Просто смотрит вниз, потом выпрямляется. - Ты обязательно узнаешь и поймешь. Главное, чтобы ты понял вовремя.
Мне становится не по себе.
Это уже совсем не похоже на сон. Даже на бред не похоже... хотя откуда мне знать, каким бывает бред?
- Что было в тех файлах. Роман? - спрашиваю я. Мне безразлична нелепость вопроса, который я задаю во сне, задаю, по сути, самому себе. Безразлична, потому что я уже не знаю, гае граница между жизнью и сном.
- Ты узнаешь сам. Узнаешь, если дойдешь до Храма.
- Как я до него дойду? Это недели пути, а этого времени у меня нет...
- Нет, - соглашается Ромка.
- Что мне делать?
Я редко спрашивал у него совета. И даже снящийся Ромка кажется растерянным.
- Леонид... ты же дайвер. Не иди общим путем. Ищи свой.
- Свой... я ведь уже не дайвер. Дайверов больше не осталось.
- Конечно. Ведь ты так хотел...
- При чем тут я?
Снова я задал тот вопрос, на который не будет ответа...
- Мне надоел этот сон, Ромка, - говорю я, чтобы хоть что-то сказать. - Ты бы знал, как он мне надоел! Эти стены льда и огня... эта дурацкая проволока... эта чертова пропасть...
- Это все последний раз, - отвечает Ромка охотно и успокаивающе. - Больше снов не будет, Леня. Честное слово.
- Правда? - Я ловлю в своем голосе восторг атеиста, помолившегося первый раз в жизни и услыхавшего ободрительный глас свыше.
- Да. Снов больше не будет, Леня. Да и это не совсем сон.
- Если не сон - то что же? - спрашиваю я. Спрашиваю, зная, что не получу ответа. - Ромка, ты можешь мне хоть что-то сказать?
- Что? - как-то вяло спрашивает он.
- Кто такой Темный Дайвер? - спрашиваю я. И вдруг понимаю, что задал единственно правильный вопрос. Угодил в яблочко своей последней пулей...
Ромка отвечает не сразу.
- Ты уверен, что хочешь знать ответ?
- Да.
- Ты ведь и сам понял, Леонид. Понял, но не хочешь поверить.
- Роман... ответь. Я прошу тебя. Ответь!
- Зачем?
- Чтобы знать, кто послал тебя на смерть! - резко говорю я.
- Я не держу зла, - очень по-книжному говорит Ромка. - Правда. Никто не знал, что все так получится. Если бы я ушел сразу...
Он вдруг дергается, будто порыв ветра ударил по туманной фигуре. Губы еще шевелятся, но я не слышу слов.
А читать по губам я не умею...

- Леня...
Я открыл глаза.
Вика сидела на краю дивана. Ее ладонь медленно и ласково гладила мое лицо.
Со всхлипом втянув воздух, я присел. Тело все еще ныло. Голова раскалывалась от боли.
- На тебе лица нет... - сказала Вика.
- Есть, но оно мне не нравится, - пробормотал я.
- Голова?
- Да...
- Подожди... - Вика встала, быстро прошла на кухню. Я слышал, как она роется в шкафчике, как гремит посудой, как булькает вода. Анальгин всегда был моим самым любимым из всех человеческих изобретений...
- Выпей...
Я разжевал и проглотил две таблетки. Вика стояла рядом, напряженная и... какая-то не своя...
- У тебя снова был кошмар? Ты дергался и что-то шептал.
Я кивнул.
- Леонид, ты уверен, что у тебя нет дип-психоза?
- Абсолютно уверен. - Я жадно допил воду, не уточняя, в чем именно давно перестал сомневаться.
- Что тебе снилось?
- Ромка. Он был мертвый и в то же время - живой. Мы разговаривали. - Я вздрогнул, окончательно признавая, что во сне верил в реальность Ромки.
- Тебе надо отдохнуть, Леня...
Ее рука по-прежнему гладила мои волосы.
- Уехать куда-нибудь... где нет компьютеров, нет сетей, нет _глубины_...
- В деревню, - поддакнул я.
- Хотя бы в деревню. Хочешь? Поедем вместе?
Я посмотрел ей в глаза.
- Обязательно. Как только все это закончится.
Вика вздохнула.
- И что вы делали в _глубине_, Леня?
- Шли через "Лабиринт Смерти".
- Как успехи?
- Вышли на десятый этап.
- Всего их сто?
- Да. Не надо говорить, сколько времени уйдет на прохождение всего "Лабиринта". Я устал от арифметики в рамках первого класса.
- Не похоже... - Она встала.
Я сидел, смотрел, как Вика собирается, роется в книгах. А думал лишь об одном.
Какие у нее усталые глаза. Красные, усталые глаза не выспавшегося человека. Проплакавшего всю ночь... или просидевшего почти до утра в виртуальном шлеме.
- Когда тебя ждать? - спросил я.
Вика поморщилась.
- В шесть... в семь. Какая разница, когда я приду? Ты же все равно будешь в _глубине_.
- Вика, ну ты же понимаешь...
- Конечно. Я все понимаю. Это моя обязанность.
Она никогда не плакала. При мне, во всяком случае...
- Сегодня мы пройдем "Лабиринт" до конца... - сказал я. Вика посмотрела на меня, но промолчала. - Может быть, я буду в шлеме очень долго. Не беспокойся, ладно?
- Девяносто этапов за сутки?
Я промолчал.
- Успехов, Леня. - Вика сказала это совершенно искренне. - Но ты словно сам себя убеждаешь.
- Вначале всегда убеждают себя. Потом - других.
Она кивнула. Мягко хлопнула дверь.
Я встал с дивана. Прошел в спальню.
Ноутбук стоял на тумбочке, там, где нормальные женщины держат духи, крем, тушь и прочую косметику. Шлем и виртуальный костюм висели на стене.
Я сунул руку за отворот костюма, пощупал трикотажную подкладку. Она была чуть-чуть влажной.
Значит, у меня дип-психоз, а Вика на _глубину_ наплевала...
Можно было запустить компьютер и посмотреть логи. Но вот этого я сделать как раз не мог... не должен был. Не имел права.
"Не заглядывай в чужие окна..." - как говорилось в старой доброй детской книжке...
Я провел ладонью по крышке ноутбука, будто возвращая полученную от Вики ласку. И пошел в душ.

deep
Ввод.
Танец цветных снежинок. Вспышки в темноте.
Работай... работай, творение нечаянного гения - Димы Дибенко. Ломай барьеры между правдой и ложью, между нарисованным миром и живыми людьми. Заставь меня почувствовать запах травы и услышать шорох ветра, ощутить твердость камня и тепло огня. Заставь поверить в реальность Диптауна. Я так хочу обмануться!
Нам всегда и всего мало. Крыша над головой, солнце в небе, рука в твоей руке, кусок хлеба на столе - что это значит по сравнению с придуманным миром? Словно джинн, вырвавшийся из заточения, ты волен строить дворцы, рушить города, заводить гаремы и устраивать пиры. Диптаун - сказка, ставшая явью. Наркотик невиданной силы...
Первый шаг - самый трудный.
Сознание еще дергается в путах дип-программы... и мир вокруг чуть-чуть плывет, меняется. Тесный гостиничный номер. У меня были дворцы, у меня были унылые панельные многоэтажки, у меня были хижины в лесу и бунгало на затерянном в море острове.
Я вернулся к началу. К копеечному стандартному номеру виртуальной гостиницы. Одна иллюзия не может быть слаще другой.
Я делаю шаг. Смотрю в зеркало.
Стрелок хмурится. В глазах цвета весеннего неба - черные точки зрачков. Почему глаза остаются зеркалом, даже если они нарисованы?
- Поработаем, - говорю я.
Отражение в зеркале кивает в ответ на мой кивок. Время еще есть. Я перекусил в реальности, но сейчас мне хочется обмана. Красивого, вкусного обмана, а не стаканчика йогурта и бутерброда с сыром. Выхожу из гостиницы, ловлю машину.
- "Царь-рыба"...

Наверное, это смешно - приехать в рыбный ресторан, чтобы выпить чашечку кофе. Но кофе здесь великолепный.
Смотрю как священнодействует официант, на моих глазах готовя кофе по-арабски. Желтый горячий песок, в котором стоит турка, бодрящий уже на расстоянии запах...
- Простите, а мы не знакомы?
Я смотрю на Ежика. Нюх у него какой-то. В теле Стоелка он меня ни разу не видел.
- Знакомы, - признаюсь я. - Леонид... мотоциклист такой унылый...
Ежик светлеет лицом, вопросительно поглядывает на соседний стул.
- Садись, - без всякого удивления говорю я. И понимаю что именно из-за него и приехал в "Царь-рыбу".
Эх... время у меня кончается, - не слишком оригинально заявляет Ежик. Оглаживает коротенькую стрижку.
- Продлим твое время, - говорю я. - Расскажешь что-нибудь интересное?
- Скучно все...