Сергей Лукьяненко. "Лабиринт Отражений"

Я вижу отблески полуденного солнца на стеклах грузовиков, лица водителей, черные выхлопы дизельных движков. Шанс вписаться между двумя "КАМАЗами" - минимальный. _
Глубина-глубина, а пошла ты... _
Миг перехода из виртуального пространства в обычное всегда забавен. Но сейчас различия минимальны - я был в мотоциклетном шлеме, а остался в виртуальном; сидел в седле - оказался в кресле, но на корточках.
Вот только город вокруг перестал быть реальным. Все огрубело, потеряло детали, небо приобрело равномерную голубизну с легкими облачками (раз в сутки они выстраиваются в надпись "Вспомните, кто придумал и оплатил для вас это небо!"), машины утратили царапины, пятна грязи, наклейки - все то, что додумывало воображение.
Колонна грузовиков с логотипами "2Т" осталась.
Проскочу!
В наушниках звучали чьи-то голоса, кто-то махал рукой из машины, пытаясь предостеречь меня. Покачивая джойстиком, я впихнул мотоцикл между "КАМАЗами". Легкий толчок - наверное, бампер успел зацепить заднее колесо. Не страшно.
В виртуальности я мог бы и упасть, не удержать равновесия. Сейчас мне хватило одного движения джойстиком, чтобы выправить мотоцикл.
Я остановился за перекрестком. Посмотрел назад. Пальцы сами скользнули по клавиатуре. _
deep _
Ввод.
Миг я еще видел экраны перед глазами, подкладку шлема. Потом пробежавшая по экранам радужная волна смыла реальность.
Дип-программа работает быстро.
Я стою на перекрестке проспекта Гибсона и улицы А.Черткова в русском квартале Диптауна. Сквозь просветы в колонне грузовиков, ползущих по Черткова в сторону клуба "Вайт Биэр ББС" видны мои недавние коллеги по пробке. Многие свистят, аплодируют, и прочим образом выражают свой восторг.
И на душе у меня - замечательно.
Как и должно быть у человека, забившего гвоздик любимым микроскопом.
Снова газую, и уношусь по проспекту. Есть шанс не опоздать на работу.
Интересно, кто такой этот Гибсон...
К раздевалке я подкатываю с опозданием в семь минут. Плохо, но не фатально.
- Леонид... - укоризненно говорит охранник на входе. Развожу руками, пытаясь зеркальным шлемом отобразить всю гамму эмоций. Раскаянье, вина, стыд, заискивание... - Давай быстрее.
Заскакиваю в длинный коридор. Под потолками уныло покачиваются матовые шары ламп, напоминающие полузабытые школьные коридоры. Вдоль стен - шкафчики. Почти над всеми горят красные огоньки, лишь два или три - зеленые. Ну вот, явился в числе последних...
- Привет, - бросает мне Илья.
Он тоже опоздал. Возится у соседнего шкафчика, отпирая замок.
- С утра сегодня? - спрашиваю я, быстро набирая код - трудно запоминаемое простаками слово "gfhjkm".
- Я на чуть-чуть, у меня со вчера "хвост" остался, - Илья мрачно смотрит внутрь шкафа. Ему лет тридцать, он коротко стрижен, в меру мускулист и подтянут. Лицо нестандартное. Работа хорошего имидж-дизайнера, вряд ли собственная. - Вдруг успею с утра...
Он, наконец, сует руку в шкафчик и вытягивает оттуда обмякшее тело. Тощее и маленькое, принадлежащее мальчишке лет двенадцати.
- Смелее, он тебя не укусит! - подбадриваю я.
Мальчик дергается, как от гальванического удара, поворачивается ко мне. В одной руке он держит мужчину, извлекшего его из шкафа - теперь у того тело сдутое и невесомое, а глаза пустые, без проблеска мысли.
- Твою мать... - с чувством выдыхает мальчик тонким голосом. - Тебе хорошо острить!
- Думаешь? - заглядывая в собственный шкафчик спрашиваю я.
- Да! - мальчик начинает пинками утрамбовывать импозантного мужика в шкаф. Тело гнется, словно восковое. Под нелепым углом торчит нога в лакированном ботинке, галстук выбивается из пиджака. - Как! Меня! Достало!
- Давай меняться? - предлагаю я. - Ты потаскаешь посылки, а я разнесу телеграммы.
Мое сменное тело тоже ничего не весит. Это мужчина. Ему лет двадцать. На нем спецовка. Он мускулист. Лицо добродушно-идиотское.
Строитель коммунизма с плаката двадцатилетней давности. И не поверишь, что рисовали в США.
Я ведь не стал моделировать или заказывать персональное тело. Обошелся стандартной личностью - "рабочий". Заглядываю ему в пустые глаза, прижимаюсь лбом ко лбу...
И начинаю впихивать бывшего мотоциклиста в шкаф, с не меньшим ожесточением, чем недавно Илья.
- Слушай, - мальчик тарабанит по кнопкам, закрывая шкаф. - А что у тебя все тела такие одинаковые?
Его новая личность тоже штучная, и не менее хорошей работы. Симпатичный рыжеволосый мальчишка, удачные глаза и почти постоянная полуулыбка.
- Дорого стоит персональный дизайн, - отсекаю разговор.
- Брось, - Илья машет рукой. - Ничего он не стоит, сел, да сам нарисовал!
- У меня совершенно нет способностей художника.
Я тоже утрамбовал свое прежнее тело и запер шкаф. Непонятно лишь, зачем. Ведь этот облик и впрямь не стоит ничего. Он входит в стандартные двадцать из поставки "Виндоус-хоум" - "дружелюбный рабочий".
Как будто где-то в Диптауне могут понадобиться недружелюбные...
- Давай, я тебе нарисую? - внезапно загорается Илья. - Раз плюнуть. Будешь все-таки получше выглядеть, обещаю.
- Давай, как-нибудь, - говорю я. Кажется, этот разговор у нас уже был. И его предложение, и моя ответная готовность - чистая фикция. Обмен ничего не значащими любезностями.
- Ну пока, - Илья машет рукой и убегает. Уже совершенно по-детски. Хорошая модуляция движений образа...
У меня - хуже. Иду неуклюжей походкой дрессированной гориллы. На выходе - окошко раздачи заказов. Илья уже схватил свой пакет и убежал. Мальчикам-письмоношам положен велосипед.
Мне - хуже. Грузчикам выдают мотороллеры.
Но вначале - заказы.
В окошечке скучает Таня. Славная девушка, если это и впрямь девушка.
- Опаздываешь, - замечает она. Беззлобно, ее это, в общем-то, не касается. - Есть два заказа. Кто там в раздевалке остался?
- Да вроде бы никого.
- Возьмешь оба?
- А что там?
- Пианино и рояль.
Шутит, скорее всего...
- Давай, лишняя копеечка не помешает.
- Угу, - одобрительно бормочет Таня. Протягивает мне листки, я расписываюсь, отхожу. Заглядываю в первый заказ - "пианино". Во второй - "рояль".
Оборачиваться сил нет. Почти наверняка Татьяна смеется.
Что может быть нелепее профессии грузчика в виртуальном мире? Нет, вы скажите, что может быть более ненужно в мире электронных импульсов, где нет, на самом-то деле, ни расстояний, ни тяжестей?
- Леонид! - окликает меня сзади Таня. - Звонил Игорь, он задерживается чуть. Вдвоем ведь справитесь?
А что может быть нелепее нарисованной квартиры, в которую покупают нарисованный рояль? Точнее - музыкальную программу, имитирующую звуки рояля и имеющую его облик?
Весь фокус - в подсознании. Если ты знаешь, что тебе не поднять рояль в реальном мире, то не взвалишь на плечи и его нарисованный образ. Если рояль доставят в виде резиновой игрушки, и надуют посреди комнаты - ты не поверишь в его чистое и настоящее звучание.
Надо, чтобы на твоих глазах крепкие ребята в спецовках тащили, чертыхаясь и обливаясь потом, груз по лестнице... Как ни прост облик "дружелюбного рабочего", но имитация потоотделения у него есть.
И тут меня охватывает злость. Привычная, частая гостья.
Не обращая больше внимания на извиняющийся голос Тани я иду к стоянке, хватаю свой мотороллер, бросаю взгляд на симпатичное приземистое здание с эмблемой "HLD" на вывеске. "HLD" - "У вас не будет проблем!", "HLD" - "Доставка в срок и везде!", "HLD" - "Ваш груз не заморозят!"
Будем следовать рекламным слоганам!
Под веселое тарахтение мотороллера я выруливаю обратно на Гибсона, и неторопливо, в четвертом ряду, еду по первому из адресов.
Теперь, когда я на работе, расстояния сразу становятся короче. В нашей маленькой стране, в нашем славном Диптауне, все дифференцированно. Даже солнце встает по разному - когда служащие делают перерыв на ленч, для их босса еще только близится рассвет. Проскакиваю третью улицу Дип-дизайнеров, первый тупик Оф-Лайна. Вот и указанный в заказе адрес.
Хороший особнячок.
Прелестный сад вокруг. Увитые диким виноградом каменные стены. В чаше фонтана - скульптура, обнаженный юноша держит в руках змею, изо рта змеи бьет в небо струя. Боже... что за аллегория? Приглядываюсь, читаю надпись под статуей: "Укрощенная Глубина".
Становится тоскливо.
Отказался бы от заказа... пусть сами прут несуществующий рояль в несуществующую виллу. Но в Диптауне слишком много безработных, чтобы можно было выпендриваться.
- Сударь!
Девушка спускается по ступенькам с веранды. Игриво покачивает бедрами, улыбается. На ней самый минимум одежды, внешность моделирована в стиле "манга" - слишком большие глаза, пропорции фигуры от девочки-подростка.
- Сударь, вы грузчик?
- Да, сударыня, - мрачно говорю я.
- Вы приехали носить рояль?
"Носить"... Умница.
- Да.
- Знаете, а его не привезли... - никакой печали в ее голосе нет. - Говорят, много заказов. Вы сможете приехать завтра?
- Подавайте заявку, сударыня. Кто-нибудь да приедет. Но я...
- Извините, извините пожалуйста! - девочка - само очарование. - Мне так неудобно! Это все муж, он вечно занят, это его вина... Но он попросил заплатить вам за беспокойство!
Молча подаю заявку.
Девушка не глядя подписывается, оплачивая полную стоимость погрузочно-разгрузочных работ. Думает, морща лобик. Потом достает из кармана банкноту.
- Спасибо, - опускаю деньги в карман для чаевых, заботливо предусмотренный на спецовке.