Сергей Лукьяненко. "Лабиринт Отражений"

Лишь кое-где в нем проглядывают здания - маленькие, невзрачные, однообразные. И руки - руки, тянущиеся вверх из тумана, и лица - полуразмытые контуры лиц...
Шаг вверх. Следующая фреска.
Туман почти рассеялся. Здания растут, город ширится. Неуклюжие фигуры на улицах, машины...
Шаг.
Теперь в городе можно узнать Диптаун. Немыслимые небоскребы, пышные дворцы, террасы и каналы, сады и площади, пестрая толпа, всполохи реклам, расчертившие небо...
Шаг. Я перед дверью. Медлю секунду, но все-таки открываю ее.
И замираю на пороге.
Это очень похоже на парк Императора из последнего этапа "Лабиринта". Только нет давящего ощущения угрозы. Я почти уверен, что этот парк бесконечен, можно выйти в него - и блуждать годами. Тропинки будут стлаться под ногами, солнце светить с безоблачного неба, плескать рыба в озерах, петь на деревьях птицы. Иногда будет идти дождь, иногда - налетать ветер... Нагибаюсь, срываю травинку... и чувствую легкий стыд.
Будто намалевал на скале масляными красками "Леня был тута..."
Тут хорошо. Тут очень хорошо.
Я бы добавил "как в детстве". Но в детстве тоже бывает по-всякому.
Закрываю дверь, ловя на лице непрошеную улыбку. Я сюда еще вернусь, мне бы только выбрать день...
Шаг - и следующая фреска.
Водоворот. И выныривающий человек, выгребающий одной рукой, а другой волочащий за собой чье-то безвольное тело.
Легендарный первый дайвер... настолько легендарный что мы так и не узнали его имени. Есть очень серьезные основания полагать, что им был Тейлор, ходячая насмешка над английской пунктуальностью, человек, который не вел логов...
Наверное, потому он изображен со спины.
Шаг - и фреска.
А, это знаменитый взлом "Микрософта"! Если Антонио, которого все звали просто Проныра, не врет, он действительно увидел дыру в защите в виде расшатанного штакетника, которым прикрыли неприступную каменную стену... Ничего он там и не взял, если честно. Кроме автографа у Билла Гейтса.
Шаг. Фреска.
Да, Богомил, загадочный болгарин, про которого подлинно ничего и никому не было известно, и впрямь поставил свое дело на серьезную основу. Может быть, этот хак стал его последним хаком по очень печальным причинам. А может быть, он просто лег на дно, наплевав и на _глубину_, и на свои способности дайвера? Того, что он унес из банка, должно было хватить и ему, и детям его, и даже внукам.
Но чувство юмора у него было своеобразное... ну зачем иначе, скажите на милость, грабить швейцарский банк в костюме Вильгельма Телля?
Фреска.
Это кто-то из наших, из русских. Надо же, забыл имя... А саму историю со спасением заигравшегося в какую-то игру мальчишки - помню. Его родители уехали на неделю, не отключив перед этим сеть. Паренька вытащили через трое суток, полуживого...
Фреска...
Фреска...
Фреска...
Все мы здесь. Каждый по разу. Без разбора сил и известности, без деления поступков на плохие и хорошие. Ни убавить, ни прибавить, всякое случалось.
У каждого было что-то, ставшее его визитной карточкой.
фрески и ступени.
Ступени и двери.
Я поднимаюсь этаж за этажом, рассматривая каждую картину, заглядывая в каждую дверь...
Конечно, зачем было делать Храм большим, когда существуют пространства в пространствах?
Бесконечный сад и огромные, гулкие лабиринты коридоров и залов...
Светлый, пронизанный солнцем, ресторан на вершине горы. Стены из хрусталя и серебра. Надпись "Олимп" на столовых приборах вполне уместна... Речная излучина, в вечернем тумане... дремлющая у берега маленькая яхта...
Облачная пена, густая и упругая. Хочешь походить по небу?
Я вдруг понимаю, что завидую строителям Храма.
Завидую безмерно, слепо, с острой ненавистью к себе, идиоту, строившему маленький реальный мирок... так и не сумевшему его толком построить.... и не вложившему ни капли труда в этот затерянный в _глубине_ Храм...
Бегство никогда не бывает окончательным выходом. Куда бы ты ни бежал - ты всегда бежишь от себя.
Фрески. Двери. Лица. Поступки.
Все здесь есть. Ничего не забыто. Можно спорить, чем больше прославился Рыжий Пес, взломом невскрываемой программы - эмулятора запахов для _глубины_, или своей работой в Интерполе. Но я рад, что на фреске он - в форме.
А вот и Крейзи Тоссер!
Черт возьми... здесь не его работа в "Лабиринте Смерти"! Здесь установка печально знаменитого почтового фильтра, который полгода контролировал большую часть переписки в _глубине_! Не ради какой-то определенной цели, не для поиска компромата или отлова чужих паролей, ради доказательства - конфиденциальности нет нигде.
Вот только я и не подозревал, что фильтр ставил Крейзи!
Я иду. Все выше и выше. Фрески, лица, дела и делишки.
А ведь где-то здесь буду и я!
Мне становится не по себе.
Что я увижу? Кто, по какому принципу отбирал эти мгновения - для того чтобы занести на недоступные никому скрижали? Что будет взято из моей жизни, что ляжет яркими красками на сырую штукатурку, что останется в Храме - навсегда?
Я делаю еще несколько шагов - и смотрю на ответ.
Желтый песок. Серая каменная туша демона, сжимающего в руках нить моста. Башни "Аль-Кабара" вдали. Волк, сидящий на бархане почти в человеческой позе. И человек, в смешном облачении русского витязя, сбегающий вниз по склону, к протягивающему лапу демону...
Что ж. Стыдиться нечего. Я ведь даже не украл файлы "Аль-Кабара"! Мне их подарили.
С какой-то растерянной улыбкой иду вверх. Башня уже кончается, я почти вышел к хрустальному шару.
Фреска. Фреска. Фреска...
Стоп.
Пора лечиться от самомнения.
Смотрю на последнюю фреску в ряду, на конец спирали. Достойный конец...
Вот он - я.
А та фреска... она касалась Ромки. Это был его миг торжества - когда он ассистировал мне при взломе.
Мне досталась другая карта.
Стрелок с поднятой в ударе рукой. Синяя, огненная плеть "Варлока-9000". Тающий в фиолетовой воронке человеческий силуэт.
Мой первый прорыв из "Лабиринта Смерти", когда я увел оттуда Неудачника...
Что же... это и было главным в моей жизни?
Нет... я не спорю. Я всегда считал, что этим стоило гордиться. Да, я так и не узнал, кто он такой. И никто и мире этого не узнал. Он ушел в свои звездные дали, глубины электронных сетей, в прекрасное далеко, которое когда-нибудь настанет... Просто ушел - из нашего неловкого и нелепого мира.
Но почему именно этот миг?
Почему именно удар, удар по своим? Безжалостный, пусть и виртуальный, удар по дайверам "Лабиринта"? Почему не тот миг, когда я тащил Неудачника сквозь ряды монстров, когда прикрывал собой, когда вытаскивал с эльфийского сервера, когда разгонял полицейскую облаву?
Кто выбрал именно этот миг?
За что?
Наверное, все-таки за дело. Напоминанием и мне, и другим. Лепи добро из зла в свое удовольствие, но не смей забывать, что положено в основу.
С горящим лицом отворачиваюсь от фрески.
И поднимаюсь на последний этаж башни. В хрустальный шар.
В ослепительный свет.
Шар не гладкий, он собран из тысяч крошечных многоугольников. Солнечный свет пылает в каждом, отражается, словно бы становится ярче. Я стою среди тысяч крошечных солнц.
Подхожу к наклонной стене, ложусь на нее, распластавшись, раскинув руки, обнимая огонь.
Солнце в глазах.
Мир подо мной.
Трудно смотреть сквозь свет.
Дворцы и небоскребы Диптауна. Мосты, эстакады, площади, улицы, парки, сады, бассейны, аллеи. Там светит солнце и идет дождь. Там рассветает, и там наступает закат.
Да, мы лишь отражение реального мира. Гротескное, усиленное, более плотное. А так - никакой разницы...
Я достаю пейджер, где по-прежнему тлеют ожиданием огоньки напротив имен ребят. Дик все еще на связь не вышел... ладно, позже.
Посылаю письмо Илье:
- Парень, я нашел. Адрес в письме.
Щелкаю по кнопке "добавить адрес". Теперь, когда Храм материализовался в пространстве Диптауна, у него наконец-то есть реальный адрес. Он автоматом будет добавлен к письму.
Пожалуй, все. Теперь остается лишь ждать.
Я получу письмо, отправленное мертвым другом. Я узнаю, какие тайны Диптауна способны убивать. Может быть, я стану шантажировать Дибенко. Может быть, просто подниму шум.
В любом случае я отомщу.
Уже кладу пейджер в карман, когда он начинает слабо вибрировать. Я в режиме "не беспокоить", но программа все-таки робко сообщает о полученном письме. Крейзи?
Кидаю взгляд на панель. Странно. Абонента нет в списке.
Проще всего оставить это письмо на потом. Никуда уже оно не денется. Но...
Любопытство - не порок...
Запрашиваю информацию по отправителю.
Ее немного.
"Дмитрий Д."
Меня пробирает мелкой дрожью.
Я нажимаю кнопку ответа.
- Леонид, нам надо поговорить.
Значок письма исчезает, вместо него мигает символ телефонной трубки. Вызов на прямой разговор.
Принять...
Пейджер медлит несколько секунд, прежде чем маленький экран раздвигается, увеличивается, и на нем появляется лицо.
Серый туманный контур над глухим воротником черного плаща.
- Здравствуй, дайвер, - говорит человек, у которого нет лица.
- Здравствуй, Дибенко, - отвечаю я.
Мы молчим несколько секунд. Смотрим друг на дpyra... хотя что тут смотреть. Не слишком-то все изменилось.
- Нам надо поговорить, - произносит Дмитрий Дибенко, создатель дип-программы, отец _глубины_. - Это неприятный, но необходимый разговор.
- Понимаю, - соглашаюсь я. - Но есть ли нам еще о чем разговаривать?
- Думаю, есть, - судя по голосу, Дибенко абсолютно спокоен.