Гильермо замолкает, переводит дыхание. Он возбужден, он явно хотел выговориться.
- И вот в таких точках, где человеческие поступки рождают новое понимание мира, где меняется сам взгляд людей на жизнь - там происходит необычное. Там рвется грань между мирами, там рождается чудо. И существо из иного мира, может быть человек, может быть нет, так?.. способно прийти к нам. Столкнуться с нашей моралью, культурой, нашими мечтами... вобрать в себя все знания сети... ужаснуться и замереть...
Что я могу ему ответить?
Рассказать сон про упавшую звезду?
- Насколько я понимаю, Неудачник заявил вам, что является пришельцем с другой планеты? - спрашивает Гильермо.
Киваю.
Хотя, может быть, я не совсем прав. Он ведь не говорил прямо, он лишь не опровергал мои слова.
- Это была его собственная версия, или он подтвердил ваше предположение?
- Подтвердил... - бормочу я.
- Нормальный поступок, - решает Гильермо. - Признать свою чужеродность, но дать неверное направление. Он вправе нас бояться. Его цивилизация, вероятно, миролюбива, а мы - не самые добрые существа...
Давно меня так не тыкали мордой в землю.
- Мы разбирали разные теории, - говорит Гильермо. - Мы приняли во внимание версии "Аль-Кабара" - о возникновении машинного разума, о мутации, породившей человека-компьютер. Но... наши специалисты склонны улыбаться. Мы думали о пришельце со звезд. Это красиво, да... слишком красиво для правды. У нас хороший штат психологов, они работают над имеющимися данными, у нас хорошие программисты, они тоже работают. Но пока наиболее вероятной является теория параллельных миров. "Аль-Кабар" мало работал с людьми. Их подход механистичен, а Урман слишком далек от современных технологий. Нет, нет. Не компьютерный разум, не человек, сросшийся с компьютером. Может быть... - снисходительная улыбка, - пришелец. Может быть, - лицо Гильермо становится серьезным, - существо из параллельного мира. Давайте решим вместе. Никакого принуждения. Никаких... драк... - Гильермо брезгливо тычет рукой в оплавленный асфальт. - Сядем вместе, и поговорим. Забудем ошибки, обиды, претензии. Объясним, что мы не так уж плохи, что нас не стоит бояться. Протянем руку...
Его ладонь тянется ко мне. А я молчу, я не в силах ее пожать.
Кем бы он ни был, Неудачник, он старался помочь мне.
Он был - и есть - лучше, чем многие настоящие люди.
- Я не могу принять ваше предложение, Вилли, - говорю я. - Извините. Возможно, вы правы. Но я не вправе решать.
- А кто вправе, Стрелок? - тихо спрашивает Гильермо.
- Только он сам. Неудачник. Он не хочет ничего говорить. Он назвался чужим, гостем, который устал от одиночества - и хочет теперь уйти. Это его право. Это его решение. Он никому не причинил зла, он просто заблудился в нашем нелепом мире. Я помог ему выйти. Показал... надеюсь... что глубина не сводится к кровавым схваткам. Если этого мало - что ж. Пусть он уходит. В свой параллельный мир, или к далеким звездам. Он свободен, так же как мы.
Гильермо словно осунулся. Смотрит на меня, тоскливо и устало. Наверное, он сказал правду. И вряд ли он хочет Неудачнику зла. Просто разница в подходах.
- И вы позволите ему уйти, Стрелок? - спрашивает он. - Тайна исчезнет надолго, или навсегда... никто не узнает, кем был Неудачник?
- Свобода, Вилли.
- Вы, русские, всегда ставили государство, общество, над человеком, - говорит Гильермо. - Это неправильный подход, да, но ведь вы - русский!
- Я гражданин Диптауна. В глубине нет границ, Вилли.
Гильермо кивает, медленно, неуклюже, встает. Смотрит на поджидающее такси. Там, наверняка, несколько боевиков "Аль-Кабара". Может быть, мои друзья Анатоль и Дик...
- Неудачник хоть что-то дал вам, вам лично, Стрелок? - спрашивает Вилли.
- Наверное.
- Я могу узнать, или увидеть? - с неожиданной робостью интересуется он.
Смотрю на него, потом наклоняюсь над воронкой в асфальте.
Два с лишним часа назад здесь погиб дайвер-оборотень, мой нечастый напарник, Ромка. Я не видел, как это было, но могу представить.
Пламя окутывает волчье тело - это значит, что вирус Человека Без Лица проник на Ромкин компьютер. Винчестер его машины дергается, стирая информацию и портя служебные программы, рвется связь, Ромка выпадает из глубины, из своей отчаянной и безнадежной схватки.
Я чувствую запах горелой шерсти, вижу бледный огонь, тело скручивает судорога...
И я исчезаю, проваливаюсь в нарисованный асфальт, в давно затянувшийся канал связи.
100
Полет.
Россыпь искр пронзает тело.
Спиральные молнии хлещут в лицо.
Я чувствую боль, и первый раз в виртуальности понимаю - она не придумана. Это слабый отголосок той боли, что терзает мое тело в настоящем мире. Я делаю то, что не может, не должен делать человек. Общаюсь с компьютерами напрямую. Иду сквозь сеть, вытягивая информацию из давно отработавших программ.
Больно, трудно, но надо терпеть.
Кажется, я издаю стон. Вскрикиваю, прикладывая ко лбу несуществующие руки. В глаза вбиты раскаленные гвозди, кожу трут наждаком.
Это расплата за невозможное...
Когда я прихожу в себя - передо мной дверь. Я валяюсь в коридоре, длинном и унылом, куда выходит сотня таких дверей. Одна из гостиниц виртуальности?
Боль еще не утихла, но стала слабее, бережнее. Можно подняться с пола - очень осторожно. Прислониться лбом к холодному дереву двери.
Так ты тоже приходишь в виртуальность с разовых адресов, Ромка?
Я толкаю дверь, даже не допуская мысли, что она может быть заперта, и вваливаюсь в комнату. На стенах - портреты полуодетых красавиц, у стены - столик, заставленный напитками. Странно как-то все выглядит... Спиной ко мне сидит незнакомый мужчина, колотит по клавиатуре компьютера, фальшиво мурлыкая какой-то мотивчик. Под рукой - полупустая бутылка джина и пепельница с сигарными окурками. Мужчина как раз дохлебывает стакан дешевого "Хогарта".
- Привет, Ромка! - бормочу я, хватаясь за стену. Обернувшийся мужчина растерянно смотрит на меня, потом вскакивает, подхватывает под руки и тащит к креслу.
Теперь можно забыться...
Ромка подносит мне ко рту полный стакан джина, и запах можжевельника окончательно приводит меня в чувство.
- Убери... стошнит... - я отпихиваю его руку.
- Ленька, ты? - недоверчиво спрашивает дайвер.
- Я...
- Да выпей, легче станет!
- Алкаш, - шепчу я то, что никогда не решался ему сказать. - Это ты можешь чистый джин хлебать...
- Тоника добавить? - догадывается Ромка. - А мне и так ничего...
Он выплескивает большую часть стакана на пол, доливает тоником, и вновь протягивает мне. На этот раз я не отказываюсь, пью, чувствуя, как разливается по телу блаженное отупение.
- Как ты вошел? - спрашивает Ромка. - Дверь ведь закрыта была!
Слишком трудно объяснить, почему мне больше не мешают закрытые двери. Отмахиваюсь и досасываю напиток.
- А как ты меня нашел?
- Вот... ухитрился... - неопределенно отвечаю я. Но Ромка, похоже, слишком обрадован моим появлением, чтобы допытываться.
- Ты успел уйти от того гада? - спрашивает он.
- Да...
- Вот сволочь, - ругается Ромка. - Он меня загрузил капитально!
- Как ты выполз?
- Вирус был чистый. Завесил мне машину, но после перезагрузки сдох. Все в пределах конвенции... но круто, черт! - Ромка принужденно хохочет. - Ну и врагов ты заимел, Леня!
- Завидно?
- Ага! - искренне признается Ромка. - Я боялся, что вы не успеете уйти...
- Успели.
- Роскошная у тебя подружка, - подмигивает Ромка.
Киваю, озираясь уже более внимательно.
И впрямь у Ромки странное жилище. Все эти красотки на стенах... обилие спиртного и сигар на столике, на кровати валяется пара свежих номеров "Плейбоя" и молодежная газетка о поп-музыке...
Ромка отводит взгляд.
- Я тебя не сильно отвлекаю? - спрашиваю я.
Оборотень косится на включенный компьютер, на экране которого - строчки простенькой программы...
- Да нет... я к контрольной готовлюсь... ерунда.
- Какой контрольной?
- По информатике.
- Тебе сколько лет, Ромка? - спрашиваю я, прозревая.
- Пятнадцать.
Я начинаю хохотать, не обращая внимания на то, как мужчина напротив меня мрачно стискивает челюсти. Я смеюсь, а Ромка встает, закуривает сигару, плещет себе джина в стакан, и наконец спрашивает:
- Ну и что смешного?
- Ромка... - понимаю, что веду себя нехорошо, но сдержаться нет сил... - Ромка, ты когда-нибудь пил водку стаканами, или джин в чистом виде?
- Нет.
- Ну и не пробуй. Ромка, я дубина, что сразу не понял. Ты... ты ведь слишком мужественно себя ведешь, чтобы быть взрослым мужчиной!
- Так заметно? - мрачно спрашивает Ромка.
- Нет, не сильно. Это непривычно, как-то...
- Почему непривычно? Среди оборотней много школьников.
<< Назад 1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
32
33
34
35
36
37
38
39
40
41
42
43
44
45
46
47
48
49
50
51
52
53
54
55
56
57
58
59
60
61
62
63
64
65
66
67
68
69
70
71
72
73
74
75
76
77
78
79
80
81
82
83
84
85
86
87
88
89
90
91
92
93
94
95
96
97
98
99
100
101
102
103
104
105
106
107
108
109
110
111
112
113
114
115
116
117
118
119
120
121
122
123
124
125
126
127
128
129
130
131
132
133
134
135
136
137
138
139
140
141
142
143
144
145
146
147
148
Вперед >>
