Сергей Лукьяненко. "Лабиринт Отражений"

Огонек рядом с именем "МАНЬЯК" тлеет фиолетовым. Маньяк в сети, но очень-очень занят.
Чем черт не шутит...
Включаю передачу.
- Шурка, привет...
Представляться не надо - он и так увидит, от кого пришло сообщение.
- "Три поросенка", этой ночью... Буду ждать тебя восемь часов начиная с момента сообщения. Постарайся прийти.
Несколько секунд смотрю на экранчик - словно ожидаю немедленного ответа. Потом прячу пэйджер в карман.
Пожалуй, это все, что мне нужно от прошлого.
- Стрелок, ты уж извини, - говорю я, доставая из его кобуры револьвер. - И вы все... извините...
Я отхожу на несколько шагов, прежде чем открыть огонь.
Шесть тел в шкафу - шесть зарядов в револьвере. Я гляжу, как вспыхивает, исчезая, тело проказницы Луизы, рассыпается пеплом романтик Ромео, сгнивает непредсказуемый Скользящий, превращается в пар вежливый Дон, облачком искр разлетается мудрый Элениум. Стрелок - последний. Я закусываю губу, прежде чем нажать на спуск.
Тело Стрелка дергается, как гальванизированное. И продолжает висеть.
Ну конечно же... от собственного оружия он защищен. Надо было взять стилет у Скользящего, или щепотку отравы у Элениума. Но теперь уже поздно.
А Протей, в чьем теле я нахожусь, убивает голыми руками. Со Стрелком этого я не смогу сделать.
Даже с собственным прошлым трудно расправляться без посторонней помощи.
Я колеблюсь секунду, потом снимаю тело Стрелка, подхватываю никчемного мотоциклиста, тащу их по коридору в свой нынешний номер. Когда отпираю дверь, на мгновение замечаю движение у лестницы. Замираю, вглядываясь в полумрак коридора.
Наверное, показалось.
Закидываю оба тела на кровать. Мотоциклист и Стрелок лежат лицом к лицу, ревниво вглядываясь друг в друга.
Все?
Да нет, пожалуй.
Выхожу, запирая дверь. Делаю несколько шагов, замираю, быстро оглядываюсь. Коридор пуст.
Показалось.
Возвращаюсь в номер 2017. Снимаю со стены картину... замираю на миг, глядя в нарисованный пейзаж.
В нем нет ничего особенного. Просто горы - неестественно высокие, но почему-то не вызывающие ощущения нереальности. На склоне, у обрыва, маленькая горная хижина. В высоком небе - редкие белые облака. Вот и все.
С картиной в руках я выхожу в коридор.
И в меня стреляют - в упор.
Звук выстрела глухой, не похожий на оглушительный грохот полицейских винчестеров, и уже это радует. А вот вспышка ослепляет. Я падаю навзничь, чувствуя тупую боль в груди. Перед глазами плывут цветные круги, тело вялое и непослушное.
Темная фигура склоняется надо мной, перед самым лицом тускло отсвечивает ствол пистолета с навернутым глушителем.
Давно меня не убивали. Пожалуй, с тех самых пор, как я окончательно умер...
- Это предупреждение, - голос глухой, искусственный. - Ты понял?
Протей молчит, Протей оглушен, Протей ничего не в силах сделать...
- Ты слышишь меня? Эй...
Когда рука незнакомца касается моего плеча, я начинаю изменяться.
Когти вспарывают чужое тело, мощная лапа одним ударом выбивает пистолет. Через мгновение я уже стою - на всех четырех лапах, скаля пасть. Снежный барс - зверь не очень крупный, но дело не в размере.
Вот только я по-прежнему ничего не вижу! Цветные разводы, словно пытаешься запустить дип-программу на древнем компьютере со старой видеокартой. Дерганые, ломаные движения, едва различимый силуэт...
- Повторяю - это только предупреждение.
Не малейшей паники в голосе. И это очень плохо. _
Глубина-глубина, я не твой... _
Я даже не снял шлем. И так понятно, что произошло. Экраны шлема заполнены расплывчатой, мутной, грубой картинкой. Шестнадцать цветов не в силах передать многокрасочный мир Диптауна адекватно. Находясь в _глубине_ я видел куда лучше, чем сейчас - подсознание отчаянно отфильтровывало помехи, додумывало изображение.
Deep.
Ввод.

- Кто ты? - не то кричу, не то рычу я.
Карикатурная фигура разводит руками:
- Ты все понял?
- Нет!
- Думай...
Выстрел.
Беззвучный. Звуки умерли. Насовсем. Теперь я не только полуослепший, я еще и оглохший...
Тело Протея реагирует само собой - вспышкой огня. Барс исчезает, превращается в огненный вихрь. Теперь само мое прикосновение - смерть.
Вот только я не знаю, к кому прикасаться. Ничего не вижу, ничего не слышу... рвусь по коридору, раскидывая руки...
Кто бы ни стрелял в меня - он уже ушел.
Выполнив то, что хотел сделать - ушел.
Я остаюсь посреди коридора - сотканная из огня, могучая и абсолютно беспомощная фигура.
_Глубина-глубина, я не твой..._
На экране теперь была полная неразбериха. Что-то малиново-желто-алое. А еще - в наушниках полная тишина.
Хорошо меня свалили. Качественно. Вначале выбили зрение. Когда не понял - выбили еще и слух.
Я дотянулся до системного блока и нажал "ресет". Машина недовольно пискнула, уходя в перезагрузку.
Поставив шлем на край стола я повернулся, поглядел на часы.
Только половина первого. За дверью спальни - темнота, значит, Вика уже спит.
Экран выкинул положенные строчки БИОСа, голубой фон с облачками, потом - рабочий стол. Секунду я думал.
Потом достал с самого низа стойки DVD-диск. Вставил в дисковод. И снова перегрузил компьютер.
Вначале - все как обычно.
Только на голубом небе нет облаков.
А иконки на рабочем столе - прозрачные, едва заметные. Иначе они закрывали бы лицо.
- Здравствуй, Вика, - сказал я.
- Доброго времени суток, Леонид, - лицо на экране нахмурилось. Нарисованной Вике доступно немного эмоций. Радость, грусть, любопытство, сомнение. Все чисто и просто, все не так, как в жизни. - Значительные изменения аппаратной базы с момента последнего включения. Начинать адаптацию?
- Да, - подтвердил я.
Честно говоря, и не знаю, может ли Вика - мой индивидуальный пользовательский интерфейс, встроиться в "Виндоус-Хоум" новой версии. На бета-версии я ее пробовал, но это было почти год назад.
Вика на экране терпеливо ждала.
Я встал, отключил разъемы, прошел в ванную. Сунул голову под холодную воду. Опьянения уже не было, лишь ныло в животе, и пересохло во рту.
Кто меня подкараулил? И главное - зачем? Безобидный обитатель Диптауна, грузчик в компании "HLD"...
Да кому я нужен?
Значит - нужен не я... нужен дайвер Леонид...
Тоже чушь.
Дайверов больше нет... доказано...
И вдруг я поймал себя на том, что улыбаюсь. Неважно, от кого получаешь подтверждение собственной ценности - от друзей, или от врагов. Главное, что оно есть.
Так, наверное, может улыбаться списанный в запас по болезни солдат, получая повестку. Радоваться-то вроде бы нечему... ничего хорошего клочок бумаги не предвещает...
И все таки!
- Я не мертв, - прошептал я отражению в зеркале. - Черт возьми... а я ведь не мертв...
Отражение шевельнуло губами, беззвучно повторяя слова.
Как завороженный я провел ладонью по холодному стеклу. Дурацкая улыбка на все лицо... пускай. Я взял старенький бритвенный станок, выдул в ладонь пены из баллончика, начал бриться. Медленно, аккуратно. Плеснул на лицо одеколоном. Постоял еще, стараясь придать лицу серьезность. Нет, ну чему я радуюсь? Тому, что меня отделали, как щенка?
- Кому же я наступил на хвост? - спросил я отражение. - А? Как думаешь?
...В холодильнике нашлись кола и сок. Я выпил сока, сушить рот ортофосфорной кислотой, добавляемой в напиток умными производителями, было совсем не с руки. Так... времени без четверти час. Или Вика подгрузила все свои файлы, или машина повисла.
Компьютер работал. Вика на экране улыбалась.
- Статус? - подключая разъемы спросил я.
- Система стабильна. Ресурсы достаточны.
- Вход в сеть. Режим обычный. Личность номер три - "Протей".
- Выполнено, - с секундной заминкой. Оптоволоконная линия - это не гнилой телефонный кабель...
Я надел шлем. Откинулся в кресле.
Черт возьми... все как прежде...
Почти как прежде.
Deep.
Ввод.
Мотоциклист и Стрелок по-прежнему скучают на кровати. Я встаю с кресла, гляжусь в зеркало. Ага, Протей сохранил те изменения, что я внес. Мужчина средних лет с мудрыми глазами...
Подойдя к двери - на цыпочках, словно это что-то меняет, я рывком распахиваю ее и прыгаю в коридор.
Предосторожности смешны и излишни. Там никого нет. Только валяется на полу пробитая пулей картина.
Поднимаю, смотрю на холст. Пуля прошла как раз сквозь нарисованную хижину. Вместо нее теперь - пятно размазанной краски, разложенной на шестнадцать оттенков.
Хижины больше нет.
Я отношу картину в номер, кладу на неподвижные тела. Выхожу, запираю дверь, спускаюсь. Можно взять напрокат мотоцикл или автомобиль, стоянка рядом с гостиницей, но лучше довериться "Дип-проводнику".
Поднимаю руку - из-за угла немедленно выныривает крошечная желтая машинка. За рулем - похожий на панка парень, один из базовых типов программ-водителей.
- Ресторан "Три поросенка", - говорю я, садясь.
- Поездка займет три минуты, - водитель отвечает с легким акцентом, похожий на прибалтийский.
Машина трогается, и в этот миг у меня пищит пэйджер. Нажимая кнопку приема, уже догадываясь, кто отозвался.
- Хай... - глухо говорит Маньяк. - Я буду, жди.
Лаконично.
Показалось мне, или нет, что в его голосе акцент - не меньше, чем у водителя? Наверное, показалось. Всего-то год прошел.
Маньяк уехал в Штаты как-то очень вдруг. Многие ребята уехали... но обычно о их намерениях знаешь задолго. А Шурка оказался самым выдержанным - сказал, лишь когда у него был на руках билет в Сиэтл.