Сергей Лукьяненко. "Лабиринт Отражений"

- А как тебя зовут?
- Макрель.
- Что?
- А чем не эльфийское имя? Я из шотландских эльфов.
У меня возникает легкое подозрение, что Вика тоже приложилось к чему-то веселящему.
- Ну... а кто ты, он или она?
- Я деталей не прорисовывала, времени не было, - небрежно заявляет Вика-Макрель. Отбрасывает сигарету. - По ситуации посмотрим.
Торчать дальше у здания глупо, и мы входим. Узкий темный коридор, стены изрисованы какими-то граффити батальных жанров. В конце коридора полыхает белое сияние, за которым смутно угадывается человеческая фигура.
- Кто вы? - окликают нас.
- Мы услышали призыв пресветлого Леголаса и пришли на помощь! - кричу я.
- Стойте, где стоите! Как ваши имена?
- Макрель, из светлых эльфов озера Лох-Несс! - заявляет Вика.
- Лекарь Элениум, из страны Транквилии!
Вика пихает меня под ребра, но делать нечего, имя уже придумано и названо.
Человек, скрывающийся за сиянием, размышляет.
- Вы пришли вместе?
- Да, - отвечает Вика. Она берет руководство на себя, и я этому рад. Не то настроение, чтобы вдумчиво и серьезно морочить кому-то голову.
- И что же сдружило светлого эльфа и лекаря-человека?
- В бою с орками меня предательски ранили тисовой стрелой! - восклицает Вика. Она по-прежнему избегает обозначать свою половую принадлежность. - Если бы не чудесная сила Элениума, ты не видел бы меня сейчас, незнакомец!
Стою с каменной мордой, но это стоит огромных усилий.
- А что скажешь ты, Элениум?
- Шайка гнусных гномов, построившись хирдом, - вспоминаю я рассказ малютки-хоббита, - предательски набросилась на меня! И если бы не отвага Макрели, я... я...
Не знаю, как закончить, и закрываю лицо руками. Беззвучный смех очень похож на рыдания.
Сияние расступается, и в коридор выходит старец. Движения так порывисты, а голос так молод, что больше чем на двадцать лет он не тянет.
- Я рад приветствовать мудрого лекаря и отважного... отважную... - он начинает мяться, - отважного эльфа! Теперь вы в безопасности!
- Спасибо, - шепчу я.
- Ты, мудрый Элениум, получаешь десять очков мастерства, пять - выносливости и пять - силы, - сообщает старец. - Ты же, э... Макрель... получаешь десять очков мастерства, десять - выносливости, десять - силы, и десять - храбрости.
- А почему я без храбрости остался? - возмущаюсь я.
- Слезы не к лицу людям! - важно заявляет старик. Но за меня вступается Макрель, которой (или которому) привратник явно симпатизирует.
- Элениум проливает слезы о старшем брате своем, Седуксене, погибшем от лап гномов!
Ой. Кажется, Вика переигрывает...
По счастью, юный старец то ли не знаком с фармакологией, то ли имеет чувство юмора.
- Хорошо, ты получаешь пять очков храбрости, - великодушно решает он. - Войдите же в славный город Лориен и наберитесь сил перед решающими боями!
Повинуясь его жесту, мы входим в сияние и обнаруживаем в конце коридора массивную железную дверь.
- Старший брат Седуксен, говоришь? - шепчу я в спину Вике.
- Да ладно, не сердись...
И мы выходим на улицы Лориена.

Минуты две я стою, озираясь. Дьявол, а ведь и впрямь - красиво!
Исполинские деревья с белой, как снег, корой. Темная зелень и багряное золото листвы. Дорожки, мощеные белым камнем. На деревьях устроены какие-то площадки и жилища, соединенные деревянными лестницами.
- Ничего поработали, - профессионально комментирует Вика. - Молодцы. На голом энтузиазме такое выстроить!
Я мог бы заметить, что она и сама из чистого энтузиазма создала мир гор. Но не хочу напоминать ей о той, быть может, навсегда утраченной стране.
- Надо найти выход, - решает Вика.
Мы идем по белым дорожкам, наслаждаясь окружающей благостью. Воздух свеж и сладок, легкий морозец пощипывает кожу. Снега нет, видно, эльфийская магия разгоняет тучи. Едва-едва, на пределе слышимости, доносится средневековая музыка. Жаль, народу мало. Видимо, все ушли бить орков и гномов.
Под одним из белоснежных деревьев разведен костерок и установлен шлифовальный круг. Здоровый волосатый мужик под присмотром эльфа пытается заточить на круге меч.
- Не проходите мимо, путники! - окликает нас эльф, и мы останавливаемся. - Вы впервые здесь?
Вика кивает.
- Не в родстве ли мы с тобой, о высокорожденный? - интересуется эльф у Вики.
- Нет, дивный брат мой, - отмахивается Вика. - Укажи нам, как выйти за городскую стену и догнать армию.
Эльф мрачнеет.
- Мастерство ваше невелико. Посидите со мной, научитесь затачивать мечи. Всего три часа - и очки вашего мастерства возрастут на пять пунктов!
Вот уж радость. Вертеть несуществующий шлифовальный круг, чтобы получить несуществующее умение.
- Мы спешим, - отказывается Вика.
- Тогда поднимитесь на этот мэлорн, - эльф кивает на одно из деревьев. - Всего шесть часов физических упражнений на лестницах - и вы получите по семь очков силы и выносливости!
Мне кажется, что эльфу-точильщику просто скучно. Его подопечный явно заканчивает приобретение пяти очков мастерства, и эльфу придется сидеть здесь в одиночестве.
- Слушать твои речи - наслаждение, высокородный эльф, - заявляет Вика. - Но мы рвемся в бой.
- Тогда идите туда! - эльф мрачно машет рукой и набрасывается на мужика с мечом: - Как точишь? Ты как точишь? Это что, столовый нож? Не засчитаю мастерство!
Мы поспешно уходим в указанном направлении. Строго тут у них.
Очарование Лориена как-то слегка рассеивается.
- А я думала, они тут только мечами машут... - удивленно шепчет Вика.
- Нет. Они еще учат эльфийский и гномий языки, точат мечи и кинжалы, изучают экономику средневековья, слагают баллады и легенды.
- Что и говорить, масса полезного опыта...
- Так бы и прикрыла все ролевичные сервера, - ехидно подсказываю я.
- Нет, это их право, - Вика не поддается на провокацию. - Просто тоскливо немножко. Еще одна жвачка для мозгов.
- А мало ли таких субкультур существует? Эти, по крайней мере, наркотиками не колются и революций не устраивают.
- Леня, я не мечтаю о единообразии. Каждый находит развлечение по своему вкусу. Но это все - эскапизм. Бегство от жизни.
- Конечно. И собирание марок, и игра в покер, и большая политика, и маленькие войны с соседями - все является бегством от жизни. Не существует общих ценностей в мире. Приходится искать маленькие-маленькие цели. И жертвовать им свою жизнь.
- Знаешь, так и в коммунизм захочется верить.
- Почему бы и нет? Красивая и большая цель. А уж жизнью за нее жертвовать - это совсем в традиции...
Отважный эльф Макрель тоскливо смотрит на меня.
- Леня... Элениум... а у тебя есть в жизни цель? Хоть какая-то? Не своровать тысчонку-другую долларов, не повеселиться в ресторанчике с друзьями, а именно - Цель?
- Есть, - честно говорю я.
- Это секрет?
Молчу секунду.
- Знаешь, я хотел бы приходить домой и не доставать из кармана ключи.
Вика, в своей эльфийской маске, отводит глаза.
- Это совсем-совсем мелко и смешно, - говорю я. - Это даже не заточка несуществующих мечей... и не изучение психопатов в виртуальном пространстве. И уж никак не коммунизм и мировая революция. Но мне хочется просто позвонить в свою дверь - и чтобы ее открыли.
- Мне тоже этого порой хочется, - отвечает Вика наконец. - Но мне уже приходилось возвращаться домой, когда дверь могли открыть. И это... не всегда было здорово.
Вот так, дайвер...
По сусалам тебя, по сусалам.
- Леня, пойдем, надо вытаскивать Неудачника, - говорит отважный воин Макрель.
И мы топаем к стене, опоясывающей Лориен.
Здесь народа побольше. Под присмотром эльфийских мудрецов десяток новобранцев зарабатывают очки силы, фехтуя на мечах и пуская стрелы по мишеням. Вдоль ряда лавок, где торговцы зарабатывают очки мастерства, прогуливаются покупатели. Тоже чего-нибудь достигают. Оборванный художник рисует портреты всех желающих, фокусник, наверное - мелкий маг, жонглирует огненными шариками. Жизнь бурлит. Парень с гитарой, человек, но в зеленых эльфийских одеждах, поет под гитару:
Бродячий менестрель постучался в ворота замка,
Ему открыла двери молоденькая служанка...
Маленькая группка слушателей энтузиазма не проявляет, и бард, оборвав балладу, оглядывается и переходит на какие-то жуткие местные частушки:
Эльф, по кличке Леголас,
Угодил назгулу в глаз!
Из-за этого назгул
Чуть в реке не утонул!
Эта немудреная песенка толпе нравится куда больше. Менестрелю аплодируют, кидают мелкие монетки, хохочут.
Мы тихонько отходим.
- Нам что-нибудь надо? - Вика указывает взглядом на лавки.
- А деньги?
- Поищи в карманах.
Сую руку в карман куртки - там и впрямь пять медных монет.
- Автоматически добавляют всем входящим, - объясняет Вика. - Я слышала про такое.
В одной из лавок, азартно поторговавшись с продавцом, мы покупаем две фляжки с местным вином и два коротких кинжала. В бой вступать мы все равно не собираемся, мечи, копья и алебарды, в изобилии продающиеся в торговом ряду, нам ни к чему. И все-таки тяга к оружию - это что-то генетически заложенное в мужской организм. Под укоризненным взглядом Вики я брожу вдоль прилавков, разглядывая средства искоренения себе подобных. В лавке полутьма, лишь под стеклом прилавков, рядом с оружием, горят свечи. Отблески света на лезвиях - кроваво-красные. Вспоминаются продавцы цветов, которые зимой ставят свечи в свои аквариумы с цветами.
Жизнь и смерть - они так похожи.