Сергей Лукьяненко. "Лабиринт Отражений"

Я глубоко затянулся сигаретой, которую стрельнул у Володи. Курю я редко, но сейчас хотелось.
Ребята рядом жадно внимали голосу шефа. Правильно делаете, скоро станете кандидатами наук. Ниспровергнете все мифы, выправите кривду, подведете прочный базис под шаткую надстройку.
- А почему именно дайверы, а не хакеры? - спросила Вика. Она уже с полчаса сидела с рюмкой перед Недосиловым, слушая вдохновенный рассказ коллеги.
Интересно, Андрей не понимает, что его самого сейчас изучают?
- Хакерами мнят себя все, или почти все программисты, - моментально объяснил Недосилов. - Признать вину хакеров - все равно, что расписаться в собственной некомпетентности. Другое дело - дайверы. Сверхсила, люди с особыми способностями. Им проиграть не стыдно... Виктория, ты ведь и сама занималась изучением дайверов?
- Мне это наскучило, Андрей.
- Зря, зря... Крайне любопытно.
- Но их ведь нет, Андрей.
Ирония в голосе была так глубоко, что я с трудом ее заметил.
- Реальность предмета исследований не важна, Вика! Исследование самоценно само по себе!
Я посмотрел на глубокомысленное лицо Василия. Кивнул ему, поднял рюмку:
- За важность несуществующего.
Мы чокнулись.
- Нам уже пора, - Володя посмотрел на товарища. - Скажи Андрею Петровичу... скоро поезд.
- Сам скажи, - огрызнулся Василий.
- Андрей! - обернувшись, крикнул я. - На поезд не опоздаете? Тут ребята волнуются!
Наступила неловкая пауза.
- Действительно... - сквозь тюль я видел, как Андрей неохотно отрывается от дивана. - Виктория, тебе надо приехать в Питер, попробуем освежить твои старые наработки. Обещаешь?
- Попробую, - Вика встала.
Собрались они быстро, и Недосилов, и его аспиранты. Вот что ценю в людях - это умение быстро прощаться.
- Леонид, рад буду вас видеть! - Андрей даже руку мне пожал необычайно крепко, видимо, и впрямь ему понравился вечер. Еще бы, после блистательного выступления на конгрессе - повторное выступление, перед когда-то известной, а ныне погрязшей в быту коллегой и ее наивным мужем...
- Взаимно, - ответил я.
Дверь за ними я запирал очень тщательно. Видимо, перебрал.
- Леня...
Я посмотрел на Вику. Она стояла, прислонившись к стене, как-то обмякнув, и словно даже постарев.
- Меня нет, - ответил я. - Вика, нам же доказали? Меня нет и никогда не было. Я - легенда. Миф. Несколько абзацев в чужой диссертации.
Она молчала.
- Я не шел в Аль-Кабар. Я не вытаскивал Неудачника из Лабиринта. Я не прятался в публичном доме, ведь его хозяйка тоже не существовала в природе. Я лишь воплощение чужой некомпетентности. Человек, никогда не входивший в _глубину_, доказал это.
- Леонид, пойми, он очень талантливый ученый...
- Вижу.
- Он просто очень увлекается. Если принял какой-то тезис за истину, то никогда от него не отступит. Найдет опровержение всему, что не укладывается в теорию и доказательства самым сомнительным фактам.
- Прекрасный ученый...
- В одном он прав, - Вика посмотрела мне в глаза. - Дайверов - нет. Теперь нет. И это надо признать.
Я мог бы сказать, что давным-давно это понял и признал. Но предпочел промолчать.
- Давай уберем завтра? - тихо сказала Вика.
- Давай.
- Пойдем спать?
- Не хочу... правда, не хочу.
- Сова... - негромко, с легкой-легкой насмешливостью произнесла Вика. И на миг мне захотелось наплевать на все.
Лечь спать. А завтра, рано утром, начать обзванивать знакомых - в поисках нормальной работы.
- Я не сова, - сказал я. - Не сова, и не жаворонок. Таких зверей и не сыскать, как я сплю.
- Спокойной ночи, Леонид, - Вика повернулась и пошла в ванную.
- Спокойной ночи, - пробормотал я. Два года назад сама мысль, что я могу сесть за машину, когда Вика ложится спать, показалась бы мне чудовищной.
Как все меняется.
Когда дверь ванной закрылась и зашумела вода, я торопливо пошел в гостиную. Меня слегка вело - все-таки я выпил слишком много. На ходу я стянул рубашку и джинсы, бросил на диван. Ухватил со стола кусочек сыра, запил глотком апельсинового сока.
Комбинезон оказался влажным, давно пора хорошенько просушить... Я подключился к компьютеру, посмотрел, как оживает экран.
Меня нет. Никого из нас больше нет. Так?
Бешенство, холодное и яркое, начало закипать в душе. _
Под ногами - желтый песок. Жарко, очень жарко, порывы ветра заставляют щуриться. Впереди - пропасть метров в сто шириной, за ней - восточный город. Минареты, купола, все в оранжево-желто-зеленых тонах. _
Ничего этого не было? Точно? _
Крутой обрыв, схваченный цепким покровом низкого кустарника. Очень сильный ветер, я щурюсь. Небо затянуто тучами. Река не то чтобы горная, но порожистая и быстрая. Вдали вьется стая каких-то крупных птиц - не знаю, каких именно, они никогда не подлетают близко. _
Да не было этого! Не было! _
Голубое пламя сверкает в траве, не сжигая и не отбрасывая теней. Звезда упала в ложбину между двумя холмами. Чуть дальше - нагромождение скал, совершенно неуместное здесь, словно вырванное из другого мира. _
Это все придумано. Неопытными пользователями и бесталанными программистами, уронившими свой сервер. Новая мифология. А были и есть - лишь пыльные экраны мониторов, перегретые от натуги компьютеры, остекленевшие глаза и застывшие лица людей, воткнувшие штекер своего виртуального комбинезона в дип-порт машины...
Пальцы коснулись клавиатуры. Я почувствовал, что до боли закусил губу. Сейчас Вика выйдет из душа, и обнаружит меня на привычном месте - за компьютером, со скребущими по клавишам пальцами, со скрытыми шлемом глазами - глазами, привыкшими смотреть в никуда, в поток безразличных импульсов, струящихся по сети. Она посмотрит на меня, может быть - подойдет, и поправит спутавшийся кабель, может быть - прикроет плотнее балконную дверь, чтобы не слишком дуло.
И уйдет, чтобы заснуть в одиночестве. Ее ноутбук, стоящий на тумбочке у постели, зря будет ждать хозяйку.
Deep.
- Таких зверей и не сыскать... - сказал я кому-то. Может быть - Недосилову, который, ерзая в такси, все объясняет что-то - водителю, своим внимательным аспирантам, холодной ночи вокруг...
Ввод.
Радуга, свернувшаяся кольцом, закусившая свой хвост.
_Глубина_.

100
Захлопываю за собой дверь номера, оказываюсь в коридоре. Как всегда в _глубине_ опьянение отступает. Остается лишь порывистость движений и стремление что-то делать.
Меня нет?
Посмотрим.
Иду к номеру 2017. Оглядываюсь - коридор пуст. Прекрасно, хоть и нет ничего странного в человеке, вышедшем из одного номера и направившимся в другой.
Набираю код, дверь распахивается.
То, что несколько часов назад не давалось - происходит само собой. Я переступаю порог, захлопываю за собой дверь.
Тишина.
Не такая, как в обычном, обжитом гостиничном номере. Тишина кладбищенского склепа, заброшенного ангара, сырого оврага. Может быть, я придумал ее сам, эту тишину, но теперь она стала реальностью.
Стараясь не смотреть на картину, висящую на стене, подхожу к гардеробу. Здесь нет никакого замка - если уж вскроют наружную дверь, то эта никого не удержит.
Надеюсь там, в настоящем мире, Вика не смотрит на монитор...
Открываю дверцы - они тихо, печально скрипят. Говорю:
- Привет...
Смятые, будто резиновые куклы, из которых выпустили воздух, в пахнущем пылью и нафталином нутре шкафа висят человеческие тела.
Протягиваю руку, касаюсь ладони одного из обитателей шкафа. Худощавый высокий мужчина, смуглый, глаза оттенка выцветшего неба, две кобуры на поясе.
- Здравствуй, Стрелок...
Он молчит. Он ничто без меня.
Они все - ничто без меня.
Бородач в странных одеждах...
- Здравствуй, Элениум...
Пожилой, очень благообразный джентльмен...
- Здравствуй, Дон...
Рыжеволосая, пышнотелая девушка...
- Здравствуй, Луиза...
Неприметный мужчина средних лет...
- Здравствуй, Скользящий...
Дряхлый старичок...
- Здравствуй, Протей...
Молодой, симпатичный парень...
- Здравствуй, Ромео...
Патроны в барабане. Смятые карнавальные маски. Старые ружья в арсенале.
Или - хуже?
Экспонаты музея?
Протягиваю руку, снимаю с вешалки старичка. Заглядываю в глаза - пустые, блеклые, подернутые белесой мутью...
И подхватываю падающее тело - никчемное тело мотоциклиста, очень удобное для поездок по Диптауну. Даже не вешаю в гардероб - отпихиваю в угол, к кровати.
Подхожу к зеркалу, разглядываю свое обличье. Касаюсь лица ладонями, разглаживаю морщины, оттягиваю вверх уголки губ, распрямляю нос... Тянусь вверх, расправляю плечи...
Я уже не старик. Человек средних лет, человек как человек, даже с умными мудрыми глазами.
И все-таки - это не то, что мне нужно.
Ощущение такое, будто я изъеден молью и припорошен пылью. Два года... они не прошли бесследно.
Можно влезть в сексапильную матершинницу Луизу. Можно натянуть жесткую шкуру Стрелка. Можно, даже, втиснуться в Скользящего, как бы я ни ненавидел этот облик.
Все не то.
Они слишком долго меня ждали, преданные как собаки, бессловесные и готовые услужить. Они устали - старые маски дайвера Леонида.
Но мне нужна от них одна-единственная служба. Короткая, последняя...
Лезу в карман ветхого пиджака. Достаю пэйджер. Надо же... работает. На нем сотня записок, но самая свежая датирована весной этого года. Сбрасываю, не читая.
В отличии от реального мира, в глубине пэйджер - двустороннее средство связи. Вывожу на экранчик лист контактов. Длинный-предлинный лист...