Сергей Лукьяненко. "Лабиринт Отражений"

- Леонид, это игра, - повторяет Дик. - На семнадцатом уровне, чтобы пройти, тебе нужно было расстрелять мальчика, привязанного к двери туннеля. Ты сделал это?
Конечно сделал... Его невозможно было отвязать.
- Это была лишь программа, Дик. Рисунок и звуковой файл. Она мешала пройти к живому человеку.
- А сколько людей ты расстрелял в первый день, зарабатывая репутацию? - кричит Анатоль. - И не говори о честном поединке! Ты думер старой школы, ты дайвер! Все герои "Лабиринта" не имеют и половины твоих возможностей в поединке! Ты можешь выскочить из глубины и не чувствовать боли! Стрелять как в тире! Пройти по проволоке, как канатоходец!
Он замолкает, хмурится.
- "Аль-Кабар" - твоя работа?
Киваю.
- Красиво... - Анатоль остывает так же быстро, как и заводится. - В общем так, Леонид. Мы тебе мешать не будем. Пробуй. Но на нас не отвязывайся! Мы свою работу делаем.
- И сейчас наша очередь, - добавляет Дик. - Приходи через шесть часов. Если за этот срок мы не вытащим парня, то снова будет твоя очередь.
Я не спорю. Они хозяева, я гость.
Поднимаюсь, иду к компьютеру у стены.
- Эй, Леонид! - кричит вслед Анатоль. - Знаешь, почему ты не мог убить эскорт-гвардейцев сразу?
Качаю головой.
- Программы тоже умеют жульничать. Куда бы ты ни стрелял, правильным выстрелом будет последний.
Что ж, спасибо за информацию... Касаюсь клавиатуры, записываюсь.
- Через шесть часов, - говорит вслед Дик. - Не раньше!

110
На этот раз народа в колонном зале меньше. И все же человек десять стоит, потягивая пиво и явно дожидаясь меня.
Иду мимо.
- Стрелок!
Оборачиваюсь. Двое незнакомых ребят и длинноволосая девчонка идут ко мне.
- Я - Стрелок, - соглашаюсь я.
- Кто ты? - спрашивает сутулый очкарик. Многие берут такие невоинственные внешности, усыпляя бдительность соперников.
Разборок со стрельбой, похоже, не будет. Ну и хорошо. Вчера все кипели, но за сутки головы поостыли.
- Это неважно.
- Стрелок, чего ты добиваешься? - вступает в разговор девушка. - Ты просто играешь?
- Нет.
- Тогда что тебе нужно? Тебя весь день видели на тридцать третьем уровне. Ты что, застрял?
- Нет.
Делегация топчется на месте, потом парень в очках поднимает руки.
- Мир, Стрелок?
- Мир, - недоуменно отвечаю я.
- Ребята боятся идти сквозь тридцать третий, - поясняет он. - На тридцать втором полсотни человек скопилось. Стрелок, если ты не будешь вести отстрел игроков, то тебя тоже не тронут. А иначе - объявляется большая охота. И не только в Сумеречном Городе.
- Хорошо, - соглашаюсь я. - Только одно условие... на самом начале уровня сидит паренек с пистолетом. Его тоже не трогать.
Очкарик и девушка переглядываются.
- По рукам, Стрелок.
Мы жмем друг другу руки.
- Пошли в "BFG"? - предлагает девушка.
Договора положено скреплять пивом. А у меня шесть свободных часов. Я киваю. Остаток делегации подтягивается к нам, и мы тесной группой выползаем из колонного зала. Оглядываюсь - Алекса среди моих спутников нет, или он прячется в другом теле.
- Ребята, если кто-то нарушит уговор и нападет на меня...
- Это будут его и твои проблемы, - подтверждает очкарик.
- Прекрасно.
- Стрелок, ты думер? - спрашивает девчонка.
- Да.
- Небось еще на "тройках" играл?
- На "двойках".
- В "Doom"? - иронически спрашивает очкарик.
- Нет, конечно. В "Волчье логово".
Народ одобрительно шумит. Про самую примитивную из трехмерных игр большинство только слышало.
- Между прочим, - говорит девчонка, - я недавно с пареньком познакомилась, он на "тройке" в Диптаун влез.
- Что? - очкарик поражен.
- Что слышал. Без шлема и костюма, всухую. Говорил, что он сержант срочной службы. Сидит где-то в тундре на станции космической связи. У них там оборудование, хоть в музей сдавай. Но выход на "Интернет" есть, через какую-то военную локалку. Он на "386DX-40" загнал дип-программу, влез через какой-то гейт в Диптаун и пошел по городу шататься. Я его по походке заметила, дерганая такая, сразу видно - модем паршивый.
- Гонит, - качает головой очкарик. - На "тройке" в виртуальность не войдешь.
- Почему? Если с "сопром", то вполне! - возражает кто-то.
Начинается долгий спор, можно ли войти в виртуальность на "ИБМ-386", и поможет ли в этом процессе математический сопроцессор - "сопр". Я не вмешиваюсь, слушаю, хоть и знаю ответ.
Можно.
Я сам с "тройки" начинал. Тоже без шлема и костюма, как гипотетический солдатик, выбравшийся в самую необычную из всех самоволок истории.
Но такой информацией не разбрасываются.
За разговором мы подходим к "BFG-9000". Это мрачноватое здание, выдержанное в стиле "Лабиринта", или, точнее, его предтечи - игры "Doom". У тяжелых железных дверей стоят два монстра в ливреях, и я машинально дергаю плечом, пытаясь сбросить в руки несуществующую уже винтовку. Самое смешное, что мой жест повторяют еще несколько человек.
Игры в "Лабиринте" даром не проходят.
Расталкивая монстров-швейцаров, вваливаемся в ресторанчик. Интерьер знаком до боли - это последний уровень игры "Doom-2". Огромный зал, половина залита мерцающей зеленой жидкостью, половина представляет из себя каменную террасу, на которой и расставлены столики. На стене над зеленкой - морда чудовищного демона, изо лба которого периодически вылетают вращающиеся кубики. Над террасой кубики лопаются, из них вылупляется какой-нибудь монстр и несколько секунд бродит между столиками, прежде чем исчезнуть. На них внимания не обращают, в отличие от игры здесь они бесплотны и безопасны.
- Простые были уровни, - бросает какой-то парнишка из нашей группы. Я молчу. Его бы на этот уровень, даже без всякой виртуальности. Посмотрел бы я на подвиги юного поколения. Единицам удавалась пройти последний уровень честно, не вводя в игру код бессмертия.
Мы садимся рядом с зеленкой, сдвигая несколько столиков. Приближается официант - тоже монстр, летающий алый шар с выпученными глазами.
- Пива! - требует очкарик. - Фирменного, всем! Я плачу.
Монстр раскрывает рот, и я машинально уклоняюсь. Но из пасти вылетают не огнедышащие черепа, как в игре, а запотевшие кружки с пивом.
Двое идиотов смеются надо мной. Остальные понимающе переглядываются.
Чем простой человек отличается от думера? Думер за угол не заходит, а вначале заглядывает.
Думер думера видит издалека. У старых игроков моя реакция удивления не вызывает.
Сдвигаем кружки.
- За перемирие! - провозглашает очкарик. - Между Стрелком - и всеми нами!
Пиво густое, темное, не "Гиннес", но что-то похожее. И очень крепкое.
Интересно, каким чудом владельцы ресторана ухитрились придать несуществующему пиву такой вид, что оно воспринимается как крепкое?
- Дамир, - представляется очкарик.
- Стрелок.
Дамир кивает, смиряясь с тем, что я не сниму маску. Почему-то мне кажется, что его внешность - прямая противоположность реальному облику. Он, наверное, высокий и крепкий.
Обычное дело - маскировка наоборот. Я читал пару психологических исследований глубины, где сообщалось, что данный метод используется в двух третях случаев.
- Почему ты раньше не появлялся в "Лабиринте"? - интересуется Дамир.
- Неинтересно, - признаюсь я.
Дамир воспринимает мою фразу спокойно, а молодняк начинает хмуриться.
- Ты не был на московском турнире думеров в девяносто седьмом? - интересуется Дамир.
- Нет.
- Все равно, мне твоя манера знакома, - решает Дамир.
Сидим, пьем пиво. Честно говоря, я очень рад, что постоянные игроки "Лабиринта" пошли на перемирие. Если бы на меня навалилась настоящая толпа, все способности дайвера не спасли бы.
Между тем зал оживляется. Откуда-то появляется парень с гитарой, смуглый, длинноволосый. Смущенно улыбается, машет рукой, ступает на зеленку. Жидкость шипит под его ногами. Парень проходит в центр зеленой зоны, садится на стул, стоящий на маленьком бетонном пятачке, начинает неторопливо настраивать гитару. Я тоже машу ему рукой, хоть он никак не узнает меня в облике Стрелка. Это личность в глубине легендарная, один из хакеров старой школы, к тому же - бард. Давно мы не пересекались. Обычно он выступает в "Трех поросятах", в которых, по слухам, даже имеет маленький пай. К "Лабиринту" он вообще равнодушен, и то, что его занесло сюда - редкая удача. Парень смахивает волосы со лба и начинает петь:
Промозгло, сыро, какая прелесть,
Какая слякоть, какой туман!
А я улыбаюсь чему бог невесть,
Я, как и город, туманом пьян...
Девчонка похлопывает рукой по столу, отбивая такт, пиво льется рекой. Я знакомлюсь со всей компанией, на всякий случай заставляя Вику запомнить лица и имена. Под шумок один из парней долго жмет мне руку и лепит на плечо простенький маркер. Делаю вид, что не замечаю. В порыве чувств обнимаю паренька в ответ, и перекидываю маркер на него.
Пускай поотслеживает, ламер.
Бреду в тумане как в океане,
Я, может, лодка, а может, кит.
А может, просто нечто с глазами
В деревьях-водорослях скользит...
Веселье в полном разгаре. Все довольны, включая хитроумного ламера.
Я звуков не знаю, я их не помню,
Слова забыты, к чему слова.
Я этим туманом себя наполню
Если вместит моя голова...
Я уже наполнен хмельным туманом. Встаю, улыбаюсь игрокам.
- Мне пора.