Сергей Лукьяненко. "Лабиринт Отражений"

Они тут играют.
- Как в "Лабиринте"? - подает голос Неудачник.
- Нет, по другому.
- Мы тут далеко не пройдем, - хмуро говорит Вика. - Или замерзнем, или эльфы пристрелят мимоходом.
- Вначале замерзнем, - говорю я. Моя рубашка пошла на жгуты, пиджак я легкомысленно бросил.
- Ничего, зато твой голый торс производит незабываемое впечатление, - иронизирует Вика. Ей хорошо, она в свитере. Да и у Неудачника маскировочный комбинезон - он довольно теплый.
- Было бы кого впечатлять, - я вытягиваю руку. - Вика, впереди - тропа. Надо выбираться туда и искать людей.
- Эльфов.
- Людей, эльфов, гномов. Кого угодно.
Снега почти по колено, мы бредем медленно. Неудачник виновато шепчет:
- Я, все-таки, не понимаю...
- Знаешь, кто такой Толкиен?
- Это автор...
- Только не надо цитировать "Властелина Колец" наизусть. Так вот, это виртуальное пространство, созданное его поклонниками, ролевиками. Они тут собираются, одеваются в тела персонажей книги, и разыгрывают разные сценки. По Толкиену, или по другим писателям.
- Театр, - решает Неудачник.
- Ну... в какой-то мере.
Неудачник замолкает, полностью удовлетворенный объяснением. Мне до полной ясности далеко.
Какой это сервер?
Каковы законы данного мира?
Где располагаются законные выходы, через которые можно протащить Неудачника?
О том, что делать дальше, я даже думать боюсь.
Тропа хорошо утоптана, словно недавно здесь промаршировала целая армия. Снег тает, едва касаясь тропы. Наверное, виной тому - колдовство. Мир ролевиков живет по своим законам, здесь существует магия.
- Куда теперь идти? - своей фразой Вика возлагает на меня командование. Очень приятно такое доверие... оправдать бы его. Я пытаюсь вспомнить карты ролевых пространств, но сразу отказываюсь от своей затеи. Их рисуют все, кому не лень.
И тут я слышу слабый перестук из-за ближайшей скалы. То ли сумасшедшая лошадь с кастаньетами на ногах, то ли великан с клацающими от мороза челюстями.
Времени на размышления нет.
- Сюда! - шепчу я, ныряя в чахлый ельник. Опускаю Неудачника на снег, прикладываю палец к губам: - Т-с!
С тропы Вику и Неудачника не видно. Становлюсь, широко расставив ноги, сдергиваю ремень. "Варлок" с шелестом разворачивается в огненную плеть.
Вид у меня должен быть достаточно грозный. Голый по пояс мужик, с припорошенными снегом плечами. Тело Стрелка я моделировал жилистым и крепким, сразу будет видно, что боец могучий. Да еще сияющая плеть в руке... любой тролль испугается.
Перестук все ближе.
Корчу лицо в кровожадной ухмылке и жду.
Из-за скалы показывается маленькая, от силы по грудь мне, фигурка.
Вот так великан с клацающими челюстями!
Лицом и телосложением путник похож на ребенка. Вот только с гормонами у него что-то не в порядке - голые по колено ноги обросли густой шерстью. Да уж, с такими лапами и босиком на снегу уютно. На груди у путника маленький барабан, в который он постукивает на ходу палочками.
Хоббит.
Это хорошо.
При виде меня хоббит застывает, как примороженный. Даже одна барабанная палочка валится на снег.
- Гы-гы! - зловеще говорю я.
Хоббит уже не барабанит, зато у него и впрямь начинают постукивать челюсти.
- Кто? - вопрошаю я, протягивая к хоббиту "Варлока". Плеть начинает азартно вытягиваться, приходится ее отдернуть.
- Хардинг, с-сэр! - шепчет хоббит.
- Кто? - уточняю я уже нормальным голосом. Но бедный хоббит впал в полную панику, он даже не пытается достать маленький кинжал, небрежно заткнутый за пояс.
- Х-хардинг, добрый сэр. С-сэм родил Фродо, Фродо родил Холфаста, Холфаст родил Хардинга...
- Тебя, что ли?
- Меня, добрый сэр!
- Зря!
- Да, добрый сэр, - покорно соглашается Хардинг.
- Я тебе не сэр! - ору я. - И уж точно - не добрый! Я... - приходит вдохновение, - Конан! Отважный киммериец Конан!
Про Конана хоббит слышал, он начинает часто кивать, не спрашивая, каким образом персонаж Говарда попал в мир Толкиена. Впрочем, ролевики народ увлекающийся, такими мелочами они себя не сковывают. Я мог бы и Кощеем Бессмертным назваться, вот только телосложение не позволяет.
- Куда идешь? - веду я допрос, обходя вокруг хоббита. Тот крутится, стараясь не сводить с меня взгляда.
- А-армию догоняю.
- Какую еще армию?
- Эльфийскую. Мы орков с гномами бить идем!
- Зачем?
- А они же плохие!
Мне все больше и больше кажется, что в теле хоббита сидит ребенок. Взрослый нашел бы аргументацию посерьезнее, да и в бой бы кинулся.
- Армию... - задумчиво говорю я. - А! Помню. Была...
В глазах хоббита ужас. Он косится на огненную плеть, уже не сомневаясь в печальной судьбе, постигшей эльфийское войско.
- Я слыхал, что вы, хоббиты, сумчатые, - сообщаю я. - А?
Хоббит ошалело мотает головой и прижимает руки к животу.
- Жратва есть?
Отважный Хардинг отдает мне заплечный мешок. Я обнаруживаю в нем пару лепешек, фляжку, кусок вяленого мяса и добрею.
- Запасливый ты, хоббит... А это что?
Со дна мешка я извлекаю "Сникерс".
Хоббит немедленно начинает реветь. Да. Точно, ребенок.
Зубами срываю с шоколадки обертку, откусываю половину, остаток протягиваю хоббиту. Тот перестает плакать.
- Как думаешь, побьете вы гномов? - вопрошаю я. Нельзя же просто ограбить, и отпустить. А поговорить?
- Побьем! - кивает хоббит. - Они стрелы из тиса делают, а из тиса стрелы плохие! А еще они хирдом строятся, а это построение плохое...
У меня нет ни малейшего желания вникать в детали разногласий эльфов и гномов.
- Город далеко?
- Лориен в пяти милях...
Что-то у них тут неладно с географией... Впрочем, ерунда. Еще бы узнать название сервера.
- А кто правит этой страной?
- Светлый эльф Леголас!
Ладно. Информации достаточно.
- Иди, - закидывая хоббитский мешок на плечо, говорю я.
Против грабежа Хардинг не протестует. Более того, робко спрашивает:
- Можно мне пойти с вами, Конан? Гномов и без меня побьют.
Еще чего не хватало. Вновь корчу зверскую рожу и шепчу:
- А ты знаешь, что хоббит - это не только ценный мех? Это еще и тридцать-сорок килограммов вкусного, легко усваиваемого мяса!
Книжки не врут, хоббиты и впрямь умеют быстро бегать. Только мелькают в снежной пыли мохнатые пятки.
К Вике и Неудачнику я возвращаюсь в наилучшем расположении духа. Разговор они слышали, пересказывать не требуется.
- Вот еда, - я вручаю Неудачнику мешок. - Сейчас сделаем тебе подстилку и выйдем из глубины. Вернемся честно, через Лориен, с нормальным снаряжением. И вытащим тебя отсюда. Согласен?
Неудачник кивает.
- Подождешь часа три-четыре... - размышляю я. - Ничего?
Впрочем, иного выхода у нас все равно нет. Полуодетый, под снегопадом, я его пять миль не протащу.
Вдвоем с Викой мы устраиваем под старой елью подстилку из веток, укладываем Неудачника, вручаем мешок с трофеями. Во фляжке - легкое спиртное. На настоящем морозе им греться не стоит, а вот в виртуальности - почему бы и нет?
- Выныриваем? - спрашиваю я Вику. - Встретимся через три часа... ну, например, у входа на леголасовский сервер.
Она кивает. Миг - и ее фигура тает в воздухе.
- Пока, Неудачник, - говорю я.
Глубина-глубина, я не твой...

100
Я вышел вовремя. На часах - без четверти десять утра.
- Погружение завершено, - скомандовал я "Виндоус-Хоум" и совершил набег на холодильник. Безрезультатный, ясное дело.
- Принимаю почту, - сообщил компьютер.
Торопливо одевшись, я выскочил из дома. В магазине за углом, по счастью, было почти безлюдно, и к десяти я вернулся. Как раз вовремя, чтобы хлопнуть по плечу Маньяка, уныло звонящего в мою дверь.
- Питаться будешь? - покосившись на пакет, спросил Шурка.
- Ага. А ты нет?
- Я тоже буду. Но попозже, - опережая меня, Маньяк протиснулся в дверь. Пока я разувался, он уже оказался у машины. Когда я подошел к нему, он уже вырубил "Виндоус" и сновал курсором по нортоновскому кубу, метя файл за файлом.
- Ты чего? - оторопело спросил я.
- Пытаюсь избавить тебя от долговой ямы, - стирая программы откликнулся Маньяк. - "Варлока" реабилитировали. Чистый, не размножающийся, не стирающий информацию вирус. Разрешенный к применению в виртуальности. На твой страх и риск, разрешенный...
Мой компьютер лишился еще парочки файлов. Кажется, сгибли и крылатые тапочки...
- Зато "Лабиринт" и "Аль-Кабар" навесили на тебя материальный ущерб в два с половиной миллиона долларов.
Мне даже весело становится от такой суммы.
- А почему не миллиард? Разницы нет, все равно я столько не заработаю... и даже не украду.
- Можно было и миллиард... - согласился Маньяк, дергая мышь по коврику. - Когда последний раз мышь чистил? В общем, так. Стрелка больше не существует. И никогда не существовало - на твоей машине. На седьмую позицию впишешь другую личность. Если есть возможность, обеспечь алиби... Чем ты их достал, Ленька?
- Увел из-под носа одного парня. Спас.
- Это хорошо, конечно...
Маньяк впихнул в дисковод дискетку, запустил с нее какую-то программу.
- Сейчас мы так твои винчестеры почистим, на физическом уровне следов не останется, - пригрозил он. - А еще лучше - продай эти винты, купи другие. Или в Неву их выкинь с моста.
Мне стало по себе. Маньяк зря не паникует.
- Водка есть? - спросил Шурик.
- Коньяк...
- Хуже, но пойдет, - поморщился он.
Я дал ему бутылку, морально готовясь к тому, что Шурка плеснет алкоголя в компьютерное нутро.