Сергей Лукьяненко. "Лабиринт Отражений"

или нет, может быть и хуже. Появляется сутулая очкастая девушка в мешковатом платье и плащике позапрошлогодней моды...
Что хуже - бог знает...
Я тихонечко застонал, заранее переживая наш общий позор и взаимное разочарование. Двери лифта как раз разошлись, и маленькая девочка с эрделем на поводке испуганно отступила на шаг.
Ну вот, даже дети шарахаются...
Я протиснулся мимо жизнерадостного пса и побрел вниз.
- Доброе утро! - тихо сказала девочка вслед.
Отвык я здороваться...
- Доброе утро, - сказал я, запоздало улыбнувшись, и выскочил из подъезда.
Почему-то я уверен, Неудачник не забыл бы поздороваться. Он бы еще потрепал эрделя по загривку, и пес шлепнулся бы на пол от удовольствия.
У меня хватало сейчас денег, можно было даже гордо поехать в аэропорт на такси, но спешить не хотелось. Боялся я этого ожидания, ох как боялся... Я позавтракал у какого-то ларька гамбургерами, разогретыми, но явно несвежими. Хотелось пива, но под снисходительным взглядом продавца я решился лишь на лимонад.
Автобус, идущий в аэропорт, был почти пустым. Какая-то сонная компания с огромными баулами, очень ярко, под очередные требования моды, раскрашенные девчонки. Я стоял сзади, глядя на уползающую ленту дороги.
Может не ехать...
Без четверти десять автобус остановился у аэропорта. Я выполз из него с оптимизмом приговоренного к казни, постоял под моросящим дождичком, прежде чем пройти в здание.
Может, погода нелетная...
В аэропорту было тепло и шумно. Носились вокруг родителей возбужденные предстоящим полетом дети, угрюмо перли свои тюки челноки, очередь легко одетых граждан тянулась к регистрации на какой-то южный рейс. Я изучил номера рейсов на табло - отложенных не было.
Может, Вика не полетела...
За последние полчаса сели четыре самолета. Вика могла прилететь из Ташкента, из Риги, из Хабаровска, из Москвы... А если она назначила время встречи с запасом, то в ее распоряжении - вся Россия и почти все зарубежье.
Я побрел к справочному бюро. Там стояло несколько человек, но ни одна женщина на Вику не походила. Это я почувствовал с первого взгляда.
Все лица - такие разные. Столько некрасивых, столько усталых и озабоченных. Этого нет в глубине, и может быть - зря...
Прислонившись к стене, я ждал. Полчаса - моя неизменная поблажка женской необязательности... Но для Вики сделаю исключение, буду ждать час. Или два. Прирасту к этой стене, пока милиция не отлепит.
Сейчас бы хороший ноутбук, с радиомодемом. Прогнать дип-программу, нырнуть, прочесать все файлы авиакомпаний...
Я закрыл глаза.
Глубина лежала передо мной.
Черный бархат, бездонная пропасть, пронизанная разноцветными нитями. Маленький шарик Земли, примерившей новый наряд. Глубина ждала. Я видел искры самолетов, взлетающих и заходящих на посадку, водовороты информации, перерабатываемой компьютерами, видел далекие здания Диптауна. Потянуться - и оказаться там. Мне больше не нужны машины.
Где-то рядом, прямо в аэропорту, кто-то использовал компьютер не по назначению. Входил в глубину. Я на миг встал за его спиной, посмотрел его глазами.
Это мой мир.
Щедрый и безграничный, шумный и безалаберный. Человеческий. Он станет лучше, изменится вместе с нами, только надо верить в это. Не блуждать в лабиринтах, когда выход рядом. Не влюбляться в отражения, если рядом живые люди.
И, может быть, следующий гость глубины не станет единственным Неудачником, не умеющим стрелять в людей.
Я вышел из сети. На электронных часах сменились цифры - ровно десять.
- А где красная роза?
Это было страшнее всего - повернуться и посмотреть на Вику. Труднее, чем все подвиги в виртуальном мире...
Она была именно той девушкой, которую я рисовал. Той, что улыбалась мне с экрана по утрам. Той, что жила в моих снах.
Только волосы чуть светлее, а стрижка чуть короче, и глаза не смеются - они испуганные... как и у меня сейчас. Но это моя Вика. Перепуганная насмерть девушка, в джинсах и легкой курточке, с сумкой через плечо.
Мы оба жили в своих настоящих телах, погружаясь в глубину. Лучшая в мире маска - собственное лицо.
- Эту розу еще растят, - говорю я.
Вика чуть-чуть расслабляется.
- Я боялась... вдруг ты пообещаешь ее нарисовать.
- Нет уж, - шепчу я. - Хватит нарисованных цветов...
Я беру ее за руку. Мы постоим так секунду, глядя друг другу в глаза.
Прежде чем пойти домой.

Сергей Лукьяненко ФАЛЬШИВЫЕ ЗЕРКАЛА
Роман
Отражения, кривляясь,
Вырываются на волю,
Хладнокровно улыбаясь
Или плача, но без боли...
Зеркала следят за нами,
Научившись даже слушать,
Быть и мыслями, и снами,
Искажая наши души.
Тонут в зеркале желанья,
Замедляются движенья...
Нас отдали на закланье,
Нас поймали отраженья...
Rain
Часть первая
ДИПТАУН
00
Мне все чаще и чаще снится этот сон.
Вначале в нем нет ничего страшного, вообще ничего нет. Серая клубящаяся мгла. Только впереди - далекий, почти неразличимый огонек, белая искорка в тумане. Я иду - иду на свет, но мгла вдруг начинает редеть.
Как странно - когда исчезает темнота, перестаешь видеть свет!
Я застываю, пытаясь запомнить направление, удержать его в памяти. Но в этом уже нет нужды. Передо мной - мост. Тонкий, словно струна, натянутая над пропастью. Я ходил по таким мостам. Не раз. Но сейчас все гораздо труднее. Мне надо пройти между двумя стенами, вырастающими из тумана. Левая стена - синий лед, правая - алый огонь. Нить между ними.
Я иду.
Левая стена - в отпечатках ладоней. Иногда это просто отпечатки, с клочьями кожи и мяса, поросшими инеем. Иногда торчат осколки промороженных костей с обрывками одежды. А иногда - распятые на льду фигуры, покрытые снежной коростой.
С правой стеной - проще. Она сжигает быстро и дотла. Может быть потому ее предпочитают реже.
Я иду.
Нить под ногами вибрирует. Может быть, ее опаляет огнем. Может быть, обдает стужей. А может быть, кто-то идет впереди или за мной.
Мне надо дойти. Очень надо.
Вот только каждый раз сон заканчивается одинаково.
Нить вздрагивает. Может быть, я сам качнул ее слишком сильно, не знаю...
И как падающий канатоходец я раскидываю руки, пытаясь удержать равновесие, цепляясь: за левую стену - синий лед, за правую стену - алый огонь...

01
Давненько я не опаздывал на работу!
Стою в пробке, вытянувшейся на полквартала. Рядом - длинный, неуклюжий автомобиль, кажется, "Линкольн" последней модели. Стекла опущены, мрачный водитель косится на меня, будто именно мой мотоцикл повинен в творящемся на улицах безобразии.
- Огонек будет? - спрашивает он, наконец. Наверное, ему просто скучно. Да и не поверю никогда, что в этом роскошном монстре вишневого цвета нет прикуривателя. Там, пожалуй, и для газовой плиты с грилем место найдется...
Молча протягиваю зажигалку. Усыпанная перстнями рука тянется к огоньку, раскуривается дорогая тонкая сигарета с фильтром неимоверной длины. Что сказал бы дедушка Фрейд о тяге к большим автомобилям и длинным сигаретам? А... ну его. Он бы у нас спятил, причем очень быстро.
- Что творится-то? - интересуется водитель.
Слишком приземистый лимузин, ему не видно. Отвечаю:
- Колонна идет. Грузовики.
У кого-нибудь другого эти слова вызвали бы вполне заслуженную реакцию. Гнать по центру города грузы! Да еще по русскому кварталу, в утренний час пик по московскому времени!
- Что ж, бывает, - легко соглашается водитель. - Надо.
Значит, предполагаемый "Линкольн" - не просто показуха. Его владелец никуда не спешит, и пробка в пять-десять минут - не повод для возмущения.
А мне - повод! Еще какой!
Опоздание в пять минут могут и не заметить. Десять минут - отметка в личное дело. Четверть часа - половина дневной зарплаты долой.
Я уже на четыре минуты опаздываю!
Полоса забита полностью, но стандартный мотоцикл - не машина, собранная по спецзаказу. А моя тускло-стальная куртка, серые джинсы, лицо под зеркальным шлемом... да, конечно, это не яркая, примечательная внешность, не одежда от кутюр, но...
В непримечательности есть свои преимущества.
Я вдавливаю педаль, двигатель взревывает. Хозяин "Линкольна" с живейшим интересом смотрит на меня, интересуется:
- Что, собрался...
Я не дослушиваю.
Оставляя на асфальте след горелой резины, "Хонда" несется между машинами.
- Давай! - кричат вслед.
Наблюдение за чужими глупостями - вечное бесплатное удовольствие.
Перекрывшие движение грузовики ползут по перпендикулярной улице медленно, лениво. Обычные "КАМАЗы", но с надписями на тентах: "2Т". Понятно, крупная фирма получила срочный заказ и предпочла заплатить за ненормативный трафик, чем терпеть неустойку из-за поздней доставки. Расстояние между машинами метра полтора, идут они аккуратно, след в след...
Может быть, и проскочу.